El vagabundo escritor.

"No soy un hombre que sabe, pero sí que piensa y ve.

He sido un hombre que busco, y lo soy aún;

Pero no busco ya con el arrebato adolescente,

ni en los libros rojos;

Comienzo a escuchar la enseñanza de la mitad de la vida,

y mi sangre murmura en mí sus experiencias.
Mi historia no es agradable,

No es dócil ni armoniosa como las historias supuestas;

Sabe a insensatez, a soledad, a locura,

y a un sueño inconcluso,

 _ ¡que me golpea el pecho desde siempre!_

Como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos."

He aprendido en las calles largas y silenciosas.
Cuando caminaba en tinieblas y tropezaba y caía
y me levantaba y pisaba con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas,
y alguien detrás de mí también las pisaba:
me detenía, se detenía;
y corría,  y me corría. Volvía el rostro: Y nadie.
Todo estaba oscuro y sin salida,
y daba vueltas y mil vueltas en las esquinas
que apuntaban siempre en dirección

a la calle de la soledad,
donde nadie me esperaba ni me seguia,
donde yo seguia sueños que tropiezaban
y se levanta y me decían al verme: _¡lucha!…_

P/D: Hubo un tiempo en que la soledad me arrullo fuertemente entre sus brazos, la calle fue mi único mundo y la pobreza, una gruesa manta que tapo mis dolencias y abrigo mi abandono, (de esa época, no me arrepiento de nada…)

02 de Junio de 2015                                     Jorge Emilio Rios Z