LO QUE OLVIDAMOS

“La facultad que tenemos de manipularnos a nosotros mismos para que no oscile en lo más imperceptible del movimiento en los cimientos de nuestras creencias, es un fenómeno fascinante”, pero

nunca vemos más allá de nuestras dogmas, y lo que es más grave todavía, hemos renunciado a conocer las certezas de la gente, nos limitamos a conocernos a nosotros mismos sin reconocernos en esos espejos permanentes que nos ofrecen los otros (…)

Damos por hecho nuestras verdades, el color del cielo es azul, aun para un ciego, imponemos la fe más radical, por el solo motivo hereditario.

Vivimos sin pensar en el después, pero el después llega, extendiendo sus brazos con el gesto de acoger a nuestros cansados años, teniendo poca piedad de nuestras carnes y poco respeto de nuestras fatigas.

“Y llega la hora de las cuentas con la poca facultad de seguir manipulándonos a nosotros mismos”.

“Y al palpar a la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que trivialidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente vanidosos”

P/D: “Yo suplico al destino que me dé la oportunidad de ver más allá de mí mismo”

30/12/2015                      J.E.R.Z _ (El escritor de palabras con eco)

Café con aroma de mujer.

El olor a tarde seca se desprende del viento que entra por mi ventana, siendo así la calma en la serena siesta, no puedo evitar distinguirlo como un aroma común que se oculta entre otros  ocasos, soñando ser diferente.

Y la música en aire fresco, se vuelve eco infinito en mis pensamientos.

La tetera está hirviendo en la cocina. Los pájaros no cantan, el tiempo se detiene llevándome a un horizonte sin comienzo ni final. Sólo un segmento de un perpetuo instante que se esconde entre las hojas de una niebla doradamente verde con ramas señalando un nuevo rumbo, o uno conocido, quizás. Allí están ellos, postes sembrados a los costados del camino, tan desordenados que hacen parecer que en el fondo tienen una estructura no tan frágil, un escenario perfecto que hacen tan irónicos a estos caminantes eternos mimetizados con el paisaje.

Desde mis ojos se escapa un sueño…

En resumen, una tarde como otras en las cuales decido contar una porción de mi vida para que no parezca una de tantas, sino que la combino con el áspero y dulce sentimiento de alegría ciega a lo desconocido, a un libro recién empezado, a un poema virgen de sentimientos.

La música del aire sigue y mis sueños vuelan.

Para mí, hacer un café es un arte. Cada uno tiene su estilo, sabor y delicadeza a la hora de prepararlo. Hacerlo apurado, es un poema con sentimientos, un relato de existencia generosa, una palabra escrita a tiempo.

Una falta de respeto, implica no saborear lo que podría ser la última taza de nostalgia enriquecida con el sabor de conquistar al leyente de mis horizontes.

La melodía del aire sigue... Pero al hacer uno con extrema tranquilidad se puede notar al tomarlo, escasos segundos de satisfacción mezclados con una imagen de blanco paisaje. Tres de azúcar son las letras, dos del amargo grano son las palabras,  el agua caliente el argumento y para calmar un chorro blanco de leche fría el cual se combina con lo oscuro, suavizando el paisaje negro áspero de la tinta, que tallan los sentimientos expuestos.

Si tuviera que elegir un objeto en la vida que me refleje sería el café. No porque esté obsesionado, sino porque me genera paz y melancolía.

En cierto modo cómico se parece mucho en color a mis gustos favoritos de exquisitos bombones Suizos. Entonces se podría decir que me asemejo con una variable de sabores,  volviendo a lo abstracto, podría contar una de las cuantas historias que tengo acerca de las múltiples personalidades que conozco a las cuales no pienso dar nombres. Es más, voy a agregar a esto los distintos lugares que no quiero olvidarme en el transcurso de mi vida. Lugares que llenan el vacío del alma, lugares en los que me veo reflejado o veo reflejadas cosas que la gente normal pasa por alto.

Esto pasó en mis sueños despiertos. Me hace acordar a la foto de fondo que nombré anteriormente en algún escrito. Un bulevar con bellos árboles, un tren que pasaba cada día, me acuerdo su ruido afanoso y sofocante pero al pasar el tiempo viviendo ahí cercano a las vías, se volvía costumbre.

Bueno...

Adultos adolescentes, borrachos de sueños, indecisos lectores, poetas triviales, bohemios anónimos. Lo que quiero tratar de entender es una incógnita entre esas tardes y darle un significado más abierto, positivo o negativo a mis sueños de negligente y vulgar poeta.

_Creo que no debo escribir al paisaje de la mujer_, apenas entendía el significado del amor desvanecido en la belleza marchita de un olvido, metido en ese sentimiento de conformidad para seguir escribiendo, y que poco a poco voy entendiendo su paisaje.

Hay gente que cree en el amor a primera vista, y quizás, solo quizás puedan entender lo doloroso y asfixiante del saber que no sabes nada de ese alguien a quien conociste en breves instantes, en un sueño despierto, y a quien por alguna razón hace generar esa expresión de mascar lo agridulce.

 Tocan el timbre...

Quizás, solo quizás sea hora de despertar…

23 de Noviembre de 2015              Jorge Emilio Rios Z.

P/D: Dedicado a la ventana de mi vida, a tu amor por mí y a lo reciproco…

Breve relato de la vida

                           El libro zahir

¿Sabes que es lo triste de dormir? La gente usualmente tiene dos respuestas: una es, con algún dejo de romanticismo melancólico, dormir es triste porque al despertar dejas de soñar. La otra afirmación es de un optimismo tanguero. Un tercio de tu vida se va sin sentido alguno, se va sin decir adiós.

Mientras miro por la ventanilla del tren, me pregunto si mi respuesta personal es válida. A pocas estaciones de distancia estará mi esposa anhelando el reencuentro (o simplemente estará esperando mi llegada).

Quiero concretar mi sueño. Un día leí en un sueño un cuento que jamás había leído, referido a un misterioso libro secreto. El cuento después lo leí en una antología de cuentos españoles. Desde ese día solo sueño con cuentos que leo, y mientras los leo sé que mi sangre se vuelve tinta y se escabulle, para escribir las páginas del próximo libro que iré a leer. Después, ya despierto, encuentro que todo lo que leo ya lo hube leído anteriormente. Siendo escritor, y la pasión de mi vida la lectura, siento que mi vida ha quedado descolorida. Hace poco llegué a la conclusión de que si no conseguía el libro de mi sueño y podía romper la maldición dormir me llevaría al delirio.

En la búsqueda de mi zahir* no he cesado en recorrer las librerías y bibliotecas de las ciudades españolas. Vanamente.

Ayer a la noche mi mujer me llamó por teléfono, me dijo que encontró el libro en una aldea a las afueras de A Coruña, en una biblioteca casi abandonada que hay en el subsuelo de un pazo habitado solo por un “anciano”.

Al llegar a la estación de tren y saludar a mi esposa siento perder la conciencia. Al despertar, tengo los ojos vendados, y siento el ronroneo de un auto (supongo que estoy en uno).

-¿Qué pasa?-Digo.

-Estamos por entrar al caserón, el viejo me dijo que no quiere que se sepa que él tiene el libro oculto allí.

Escucho apagarse el motor. Me llevan hacia un lugar, escucho abrirse las puertas. Me sacan la venda de los ojos y saludo a un señor mayor de pelo plateado, con las manos enjoyadas con anillos dorados. Se sonríe afablemente. Me invita a pasar al sótano, lo sigo. A paso de tortuga llegamos a un estante. Me señala entre los tomos uno no muy grueso.

En el nombre del lector

-Hace años que no me atrevo a abrirlo. Años atrás lo encontré en una antigua biblioteca de un pueblo, que ya ni recuerdo,-me dijo-. Después de obsesionarme unos meses con él comenzó a ocurrir que toda hoja que buscara en él decía siempre lo mismo. “A vos no te requerí”. Me aburrí y lo dejé aquí juntando polvo.

A mí sí me había llamado, le pedí al anciano que me deje contemplar a solas el libro. Esbozo una breve sonrisa para sus adentros y se fue. Lo saqué cuidadosamente de la estantería, abrí el libro de hojas amarillentas, y se abrieron las venas de mi mano derecha, se transformaron en una pluma y mi sangre en tinta. Comencé a escribir.

HOY SOY EL LIBRO Y SOY FELIZ (ya no duermo).

19 de Noviembre de 2015                                  Jorge Emilio Rios Z.

  * "Según el escritor Jorge Luis Borges, la idea del Zahir procede de la tradición islámica, y se estima que surgió alrededor del siglo XVIII. Zahir, en árabe, quiere decir visible, presente, lo que no puede pasar desapercibido. Algo o alguien que, cuando entramos en contacto con él, acaba ocupando poco a poco nuestro pensamiento, hasta que no somos capaces de concentrarnos en nada más. Eso puede considerarse santidad o locura." 

P/D: Dedicado a la pared que separa mi locura de la crueldad de lo inhumano...

Lo que tú sabes…

Mañana…

Un día, una tarde, una noche y una insipiente madrugada.

Mañana, estarán los vivos rezando religiones,

mientras difuntos despojos marcharán lejos de aquí cerca.

Mañana, quizá la lluvia refresque la tierra

mientras el sol calcine las agua,

mientras el día se haga alba.

Mañana, marcará el paso las horas perdidas

en el desierto de un reloj de arena,

mañana, no esperaré a nadie, mientras,

ese nadie me espere en calma.

Mañana, haré todo sencillo,

leeré nuevamente lo mismo, escribiré lo que tú ya sabes…

Tomaré el café amargo y respiraré el aire del mar.

Mañana, cerraré fuertemente las ventanas

antes que el sol calcine las aguas y el café se enfríe…

09 de Noviembre de 2015                      Jorge Emilio Rios Z.

CUENTO de HALLOWEEN

¡SILENCIO, HOSPITAL!

AL DESPERTAR sobre aquella cama en el hospital, lo primero que vino a mi mente fue el coche negro apareciendo de súbito en la esquina, y mi moto chocando y estallando en llamas cerca de una farola de la luz. Recordé las interminables volteretas en el aire y finalmente el doloroso choque contra el asfalto frio y mojado. Luego, la oscuridad total.

 Me incorporé de la cama y miré hacia mis piernas. Esperaba encontrar mi cuerpo cubierto de escayola, pero me sorprendió descubrir que ni siquiera tenía una venda en el brazo. Había salido milagrosamente ileso del accidente, y apenas si me dolía la cabeza, aunque me sentía muy mareado. Giré la vista hacia la ventana; pese a que las gruesas cortinas estaban cerradas supuse que debía ser de noche, porque el hospital estaba en calma y no se escuchaba el bullicio habitual de un sanatorio durante las horas matinales.

    -Parece que fue un accidente con suerte- dijo una voz a mi derecha. Miré en esa dirección, y vi a un anciano recostado en la cama vecina, que leía un libro. Le dije que sí, que probablemente así había sido, y luego le pregunté si sabía cómo llamar a las enfermeras.

    -Tiene un timbre ahí al costado- dijo el viejo, con gestos sorprendidos-. ¿Acaso le duele algo?

     -No, pero tengo sed. Mucha sed. ¿Hace mucho que estoy aquí?

    -No tengo idea, amigo. A mí me trajeron esta mañana, y usted ya estaba en la sala.

    Toqué timbre varias veces, pero la enfermera nunca apareció. De verdad me moría de sed, así que me levanté y me metí al baño y tomé agua del grifo. Cuando regresé, el viejo parecía dormido y su cuerpo flotaba, como un globo, a unos cuarenta centímetros de la cama. Comenzó a convulsionar, y cuando abrió los ojos vi que los tenía en sangre y su rostro hacía muecas de dolor o sufrimiento. Salí de la habitación y cerré la puerta detrás de mí, con el corazón enloquecido en mi pecho. En ese momento, por el largo pasillo del pabellón, un paciente caminaba apoyado en un trípode. Tenía la bata abierta y había cosas que se movían en su espalda; volteó para mirarme, y su rostro era un cráneo sin ojos. Corrí en dirección opuesta y me encontré con la sala de enfermeras al final del pasillo. No había nadie allí, aunque me llamó la atención que el lugar estuviese tan sucio y desordenado, como si no se usara durante años. Algunos azulejos habían caído de las paredes y el mueble del escritorio estaba cubierto de polvo y de trozos de mampostería desprendidos del techo. Ante mi desconcertada mirada, el lugar se fue haciendo más y más viejo, las paredes se fueron cubriendo de moho, las luces del techo titilaron y luego se apagaron, más trozos de mampostería cayeron y algunos cristales de los ventanales estallaron hacia adentro con un estridente chirrido. Seguí corriendo y me encontré con una escalera: la bajé a toda prisa mientras percibía que el hospital entero temblaba sobre sus cimientos, como si fuera a desplomarse de un momento a otro. Finalmente encontré la salida y me abalancé sobre ella. Corrí unos metros en la noche y luego me detuve y miré hacia atrás, pero mi sorpresa fue completa al descubrir que allí no había ningún hospital, sólo un terreno cubierto de pastizales tan altos como sus muros.

     Caminé unos pasos por la calle desierta, sin saber qué hacer. Enseguida me encontré con el vigilante del barrio que refugiado en su garita trataba de encender un cigarrillo.

    -Hombre, no sabe lo que acabo de ver- le dije con voz temblorosa. El vigilante no me prestó atención, por lo que seguí caminando. Dos calles más adelante me topé con un grupo de personas reunido en la esquina. Cuando me arrimé vi el coche negro destrozado, y mi motocicleta hecha un amasijo de hierros retorcidos en la acera. Había un cuerpo inerte sobre una camilla, bañado por las luces intermitentes de la ambulancia. Me acerqué a tiempo para contemplar mi propio rostro ensangrentado y desfigurado, los ojos ya sin vida, antes de que uno de los paramédicos lo cubriera con una sábana.

31 de Octubre de 2015               Jorge Emilio Rios Z

        Cuento de Halloween…

                             Hogar de ancianos.

Hacía rato ya que la anciana parecía no recibir visita alguna. Todas las tardes, al regresar del trabajo la veía andar en un eterno vaivén luchando contra su pierna derecha (a la cual parecía haberle caído mucho más pesados los años que al resto de su cuerpo).

_Si es verdad lo que dicen_, que la vida es el uso del tiempo y el tiempo, el sicario de la vida, aquella vecina mía (la inquilina solitaria de la casa de ancianos) debía encontrarse en algún estado de resignación. La mujer se  pasaba mirando la calle desde el patio interior o por la ventana sin importar la hora del día. Es más, recuerdo haberla encontrado asomada frente a las rejas que separan la calle una noche en pleno otoño mientras paseaba mi perro. Estaba ahí, mirándome fijamente; me quede helado, paralizado, me sentí como un ciervo a punto de ser devorado por un león. Aquellos ojos desprovistos de humanidad alguna, me dieron la bienvenida a cientos de noches de insomnio y pesadillas.

Fue extraño aquel temor, siempre la había visto como una ancianita inocente, pero ese miedo resultaba muy cierto y real pese a que bien hubiese deseado que fuera un mal sueño.
Pasados algunos días, decidí enfrentarme a “mi imaginación” y romper la brecha de mis miedos llevándole un pastel de manzana con el propósito de  tomar juntos él te en el jardín; a ver si, quizás, detrás de aquel ser resignado y espectral se hallaba una dulce ancianita.
Hubiese querido dar la vuelta de regreso a casa en el momento en que noté que la temperatura descendía al traspasar el umbral de la decrépita casa de ancianos, pero ya era tarde, mi mano había golpeado su puerta. Se aceleró mi pulso viendo arrimarse los fríos y grises ojos manchados, percibí entonces la falta de algo importante en ese ser, algo básico reemplazado por instintos inhumanos.
-No!- respondió de antemano a la propuesta, como leyendo mi mente.
-¿Por qué esta sola?- mis labios se movieron por sí solos como si una fuerza ajena los controlara.
-Soy viuda- gruñó.
-¿Por qué murió su esposo?- pregunté también de forma involuntaria.
-Se acabó la pasión, me aburrí de él- 
-¿Pero, por qué?-la curiosidad me invadió y no pude evitarlo.
-Por la misma razón por la que no acepto visita alguna y no como pasteles de manzana- un silencio sepulcral resonó en el ambiente y pronuncio guturalmente lo siguiente:
_Me gusta la carne_, liberó entonces en un aliento putrefacto de caninos largos y me cerró la puerta en la cara.

29 de Octubre de 2015                      Jorge Emilio Rios Z.

La mujer de la costa.

No quiero abrir la puerta, quizás esté oculto el destino en ese cuarto gris de la vida, tal vez salgan a caminar aquellos fantasmas del ayer, aquellos desordenados lugares que siempre me han perseguido en mi peregrino andar, en mi gran caminata por el mundo de los mortales y sus lados oscuros, no puedo ver el sol radiante, no, no está útil desde mi piel reseca, se evapora su vaho, quizás sea el fragmento remoto de lejanos soles o ese jardín derrumbado que aparece en el amarillento papel virgen de palabras de amor, _no preguntes_, que no estás en ese paisaje que aún no ha sido creado en mi vida, ni tampoco en las palabras que imaginó la pluma para el amarillento papel.

Estoy dormido en mi recuerdo, y lentamente regresan todos mis caídos, esos cadáveres que alguna vez formaron parte de la sonrisa de niño, de adolecente, de hombre y aun hoy de viejo; Caídos, que alguna vez caminaron por las calles antiguas de mi vida, tomados de mis manos, con historias repletas de soledades, inenarrable para los amarillentos papeles, calles colmadas por imágenes y pasado, por sombras que ya no recuerdo, besos de lujuriosa amante que disfrazo entre las copas de la nostalgia.

Despierto, aún tengo el sabor de tu recuerdo en mis labios, _no sé por qué te atreves a regresar del pasado, a gritar tu nombre en mi mente, a remarcarle al presente en esas frustrantes costumbres de errores, e intentar convertirlas en buenas enseñanzas, como si el espacio entre el ayer y hoy, lo perdonara todo y fuera la sombra de un mal recuerdo. Quién sabe dónde estás, ya no te veo, pero te oigo, tengo el sabor de tu cuerpo en mis labios y estoy despierto, quizás deba caminar por las calles de mis caídos.

Sé que me perseguirás, aunque ya no eres ese fantasma que aterrorizo mis sentimientos, que abrió la puerta equivocada y asaltó mi adolescencia ingenua, ya no eres esa mujer consentida que escribía su nombre en cada carta de amor con sello de carmín, para que se conociera su travesura, ya no eres ese rito con sabor a caricia y placer. Ya no te pérsigo, ya no te busco, quizás estés entre mis papeles amarillento o en el gris vacío de aquel cuarto, pero te presiento, estás aquí, y aún tengo el sabor de tu cuerpo en mi boca… 

P/D: Si alguna vez te olvido, será porque ya no quedaran olas en la playa…

19 de Octubre de 2015           

                                                           Jorge Emilio Rios Z.

En un blanco papel.

He estado caminando por esas calles empolvadas de cenizas de recuerdos, el aroma de tus pasos penetra como palabras con eco en mi piel, pregono aquellas frases que un día escribiste en un blanco papel, ese te amo, que rimaba con la complicidad de un beso en aquellas madrugadas inolvidables, esa pasión que solo se descubre en un trazo del color, en el estremecimiento que recorre el cuerpo con solo ver las antiguas palabras hoy, en un amarillento papel, a pesar que nadie más que nosotros podamos recordar el sitio exacto donde fueron escritas estas frases que rimaban con los besos.

Quizás no sea tan importante restaurar el tiempo, buscar en el terreno abandonado de nuestros pechos, aquellas piedras que conformaron un muro para defender el amor. Quién sabe si encontraremos alguna madrugada tan hermosa como aquella, sería la bendición Dios reencontrarnos justo en ese café donde estudié el examen más difícil, que fue besarte.

He tomado el camino de regreso, no puedo creer que ya no exista ni la mitad de aquellos sueños, que se perdieran todas esas ilusiones acumulados en la historia de nuestro pasado, que no exista, una frese que rompan la oscuridad de la noche. Es mejor regresar, mi alma tan solo quiere no escuchar el sonido de tu viento.

Eres un criterio que jamás voy a resolver.

P/D: Dedicado, a un te amo que se escapó de mi boca…

17 de Octubre de 2015                                        Jorge Emilio Rios Z

CUENTO de VIERNES

Había un hombre llamado Enam (Regalo de Dios).  Era pobre y andaba siempre vestido de andrajos. Un día fue a cazar, al mismo sitio que solía ir de pequeño.  Al llegar al bosque, encontró un gran animal muerto.  Cuando se preparaba para asar la carne del animal, apareció un pajarito que le dijo:

          –  Enam, no se debe comer esa carne.  Continúa un poco más que lo que calmara tu hambre, estará allí esperándote.

El hombre dejó la carne y continuó caminando.  Un poco más adelante, encontró una gacela muerta.  Intentaba, nuevamente, asar la carne cuando apareció otro pajarito que le dijo:

Enam, no se debe comer esa carne.  Siempre avanza, que encontrarás cosas mejores que eso.

El obedeció de inmediato y continuó caminando hasta que vio una casa junto al camino.  Se detuvo, cuando una bella y joven mujer que estaba al lado de una choza, lo llamó, pero él tuvo temor de acercarse puesto que estaba muy desaliñado y sudoroso.

            – ¡Ven aquí! – insistió la joven mujer.

Entonces Enam, se aproximó tímidamente.

           – Entra, le dijo.

Él no quería entrar porque le daba vergüenza su pobreza.  Pero la mujer insistió y Enam finalmente acepto y entró.

Ve a lavarte y ponte estas ropas, le dijo la mujer.  Y él se lavó y se vistió de camisa blanca y pantalones nuevos.  Luego la mujer expreso.

           –  A partir de este momento, esta es tu casa.  Tú serás mi esposo y de ahora en adelante, eres tu quien manda.

Y Enam se quedó a su lado, dejando así de ser un pobre harapiento famélico.

Un cierto día, se organizó una fiesta en la aldea a la que debían asistir.  Antes de partir a la fiesta, la mujer le dijo a Enam:

            –  ­En la fiesta a la que vamos, cuando bailes, no debes mirar hacia atrás por nada del mundo.

Enam estuvo de acuerdo y partieron juntos. En la fiesta, bebió mucho alcohol de   de caña y se embriagó.  Comenzó a danzar al ritmo de los tambores.  A cierta hora, la música estaba tan animada, que miró hacia atrás.  Y en ese propicio momento, volvió a estar como estaba antes de llegar a la casa de la mujer: miserablemente pobre y haraposo.

Moraleja:   Todo hombre maduro debe casarse con una mujer de otra estirpe.  Sólo así será respetado como hombre y tenido por “bien vestido”. El varón sin mujer es “pobre y necesitado”.  La verdadera riqueza para un hombre es la esposa, los hijos, su tierra y la fe.

 Los animales que Enam encontró muertos, simbolizan a las mujeres casadas y si comiese de esa carne, estaría cometiendo adulterio.  Los pajaritos representan a los más viejos, que aconsejan casarse con una mujer libre.  En las sociedades matriarcales del norte de África, son los hombres quienes se integran en los espacios familiares de las esposas.  En estas sociedades, el jefe de cada uno de estos espacios, es el tío materno de la esposa.  El hombre casado ha de sujetarse a las normas y reglas que este traza.  Si se revela e impone sus reglas, pierde su estatuto de marido y es expulsado, quedando cada cónyuge con lo que llevó para el lugar. Cumpliendo siempre lo que los pajaritos le iban diciendo durante su viaje en busca de “riqueza”, Enam a acabó por encontrarla: se casó con una mujer libre y obtuvo un lugar.  Pero por no haber seguido el consejo de la mujer, perdió el estatuto dignificante del hombre adulto y casado.

16 de Octubre de 2015                 Jorge Emilio Rios Z.

Tu.

Cuando te veo una indiscreta sonrisilla se escapa de mis labios. Tan pequeña; diminuta, que tú no te das cuenta. Y entonces se disipa con las ventiscas heladas que saben a tabaco y tan sólo un poco de alcohol. 

Pero que sepas cariño que es por ti y por nadie más. Aunque sé que no te maten, que las sonrisas que te matan son las de alguien más. 

                                                 ***

Eres una mujer salvaje, un animal con instinto,

Una que necesita ser libre y expresar lo que piensas;

Que amas pasionalmente, que proteges con fiereza.

Un ser intelectual que necesitas comer de los libros,

Amar palabras sencillas; 

Que se vuelve loca con lentas caricias,  

Susurros al oído y respiraciones entrecortadas.

Que escuchas en el silencio…

Pero sobre todo, eres una mujer que camina, que corre, que no necesita nada más que sus dos piernas para recorrer el mundo entero. 

15 de Octubre de 2015                                            Jorge Emilio Rios Z.

(Para las mujeres el mejor afrodisíaco son las palabras, el punto g está en los oídos, el que busque más abajo está perdiendo el tiempo).

Extraño mundo

Anoche no dormí por jugar con la luna,

anoche conté la mitad de una estrella.

Ayer, pinte colores distintos al arco iris,

 dibuje una rosa blanca en un jardín de papel.

Y me hice amigo de un perro vagabundo,

que vivía en el fondo de mi casa

invisible hace tiempo.

Cante una sorda canción muda

frente al horizonte de un amanecer de tres soles.

Me mire al espejo las arrugas a venir,

Y salude a mi niñez constante, a mi juventud eterna.

Dije mi nombre a viva voz,

_ ¡humano!_, y camine sonriendo…

«Yo solía pensar que era la persona más extraña en el mundo, pero luego pensé, hay mucha gente así en el mundo, tiene que haber alguien como yo, que se sienta soñador, algo bizarra y nostálgico de la misma forma en que yo me siento. Me la imagino, e imagino que ellos también deben estar por ahí pensando en mí. Bueno, yo espero que si tú estás por ahí y lees esto sepas que, sí, es verdad, yo estoy aquí, soy tan extraño como tú.»

11 de Octubre de 2015                                        Jorge Emilio Rios Z.

Equidad desprolija.

Me moriré y ella seguirá cantando
…bueno, digo…, 
y seguirá haciendo el amor 
como si se muriera mi imagen 
y seguirá sin mí este mundo mágico.

Tanto árbol que planté y
cosas que dije, 
y versos que escribí en la madrugada, 
y andarán por ahí como impurezas
como restos de un alma 
de alguien que estuvo aquí 
y ya no más, 
no más…

Lo triste, lo peor será haber vivido 
como si eso importara, 
haber vivido como un pobre adolescente 
que tropezó y cayó y no supo educarse, 
y lloró y se quejó 
y todo lo demás 
y creyó que importaba.

Todo es muy simple, mucho
más simple y sin embargo
aun así hay momentos
en que es demasiado para mí
en que no entiendo, por qué no entiendo,
y no sé si reírme a carcajadas
o si llorar de miedo por mi espiro
o estarme aquí, en mi fin, sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo lo existido, y negar
mi tránsito, mi tiempo…

10 de Octubre de 2015         Jorge Emilio Rios Z

(Fotografia cedida por: Patricia Monica Otero)

El canto de un  hombre amado:

Cuando una mujer ama a un hombre,

como yo me siento amado,

la serenidad puede mutar a pasión con una sola mirada.

Cuando una mujer ama a un hombre,

el silencio se llena de mariposas

besando cada caricia, acariciando cada beso...

entregando en la madrugada,

 sombras inquietas en sabanas sin fantasmas.

Cuando tú me amas,

sé que harás, dirás, estarás...

conmigo hasta el final,

sabrás cuándo tus palabras me  valdrán oro

y bañarás con ellas aquello por lo que luchamos.

Cuando una mujer ama a un hombre,

como tú me amas,

como yo me siento amado,

los obstáculos se ascienden juntos sin mediar palabra.

Y los logros serán de ambos, sabiéndonos unidos en la esperanza.

09 de Octubre de 2015                  Jorge Emilio Rios Z.